Si vivo hasta los 120
POEMAS DE GENE TWARONITE
CAUSA DE MUERTE DESCONOCIDA
Ojos cerrados con alas de bordes blancos
doblada en acordes sobre tu pecho
llevas el traje habitual
marrón grisáceo
bastante fresco y compuesto
considerando las circunstancias
luces aquí tan serena
como dispuesta para un velatorio
en el callejón contiguo al hotel
sin dolientes excepto yo para marcar
tu paso por este valle de miedos
entonces me detengo un momento y miro
tu cuerpo quieto
su destello se extinguió
sin ningún signo de lucha o trauma
algo para revelar que tu muerte
no fue estrictamente personal
y siento que debo decir unas palabras
sobre el haberla enfrentado sola
aunque sea especular lo sucedido
o acerca de tu vida ya pasada
y toda la lucha y todo el dolor
que una paloma debe soportar
como la pérdida de tus primeros huevecillos
cuando la tormenta derribó el nido
o aquel día en que un chico malvado
te disparó con su pistola
o el halcón del tonelero
quien hizo tu vida miserable
y casi te atrapó una vez
pero no lo logró
por lo cual estoy agradecido
para que pudieras dejarnos
todavía más de tu gracia y belleza
y no solo este traje arrugado
de plumas ensangrentadas.
LA TIENDA DE LOS ENVASES
Una tienda nueva
en el centro comercial
promete recipientes
para cada propósito.
Estantes sobre estantes
de cajas, papeleras y cestas,
frascos tintados y latas brillantes
que almacenen todo en nuestras vidas
y más.
Un concepto tan inteligente
me invita a comprar cosas nuevas
solo para saciar el hambre
de tantos recipientes.
Tal vez algún día
ellos van a vender
el envase correcto
que pueda conservar
los pensamientos
y las emociones
en espacios seguros
y cercanos.
Para pensamientos lúdicos
tanques y cuencos que muestren
como peces tropicales
sus juegos luminosos.
Para nociones oscuras
jaulas robustas
de vidrio y acero
que sepan sostenerlas
mientras estudiamos
sus movimientos.
No te preocupes por perder
recuerdos importantes
cuando tenemos archiveros
de roble fino
o caoba
que los resguarden
según asunto y fecha
contra el polvo, el moho,
y el enfado del tiempo.
Para lucir nuestras más excelsas
ideas y sentires
-el primer amor quizá
o la causa perdida
por la que una vez luchamos-
vitrinas en la sala
con trofeos que reciban
a las visitas cuando lleguen.
Para esas criaturas molestas
que roen y consumen
-odio, celos y avaricia-
frascos asesinos
en diseños combinados.
Y para todas las tristezas
que nunca deben olvidarse
urnas de buen gusto
inscritas con versos
perfectas
sobre el marco de la chimenea.
SI VIVO HASTA LOS 120
En memoria del gran antipoeta Nicanor Parra, 1914-2018
Todo lo que yo pido es honestidad
No me digas que luzco genial
cuando hasta un cadáver se ve mejor
Y por favor nada de regalos
no quiero monitores de actividad
o bastones para el senderismo
Dame un respiro
Y descarta las flores
Esto no es un funeral
No me compres un pastel
especialmente aquel donde
una mujer salta desde adentro
porque no puedo recordar
qué hacer con ella
Quizás un chorrito de vino
para mojar esta garganta marchita
Y dile a ese tipo en el espejo
que ya pare de mirarme
(Traducción de Ana C Blum)
Gene Twaronite es un poeta de Tucson y autor de siete libros, que incluyen dos novelas juveniles de fantasía y dos colecciones de cuentos cortos. Su primer libro de poesía, Trash Picker on Mars, fue publicada en 2016 por Kelsay Books y fue la ganadora del premio New Mexico-Arizona Book Award for Arizona poetry en 2017. Su segundo libro de poemas, The Museum of Unwearable Shoes, se publicará en septiembre de 2018. Para conocer más sobre el escritor y sus textos siga el siguiente enlace: www.thetwaronitezone.com
(Fotografías por Jo Kelleher)
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THREE POEMS BY GENE TWARONITE
CAUSE OF DEATH UNKNOWN
Eyes closed with white-edged wings
folded neatly across your chest
wearing your usual grayish brown suit
remarkably fresh and unruffled
considering the circumstances
you look so peaceful here
as if laid out in state
in the alleyway next to the hotel
with no mourners but me to mark
your passing from this vale of fears
so I pause for a moment to gaze
upon your still body
its spark extinguished with
no sign of struggle or blunt trauma
or anything to indicate your death
was not strictly personal
and I feel I must say a few words
about how you faced it alone
though I can only speculate
on what that was like
or your life before
and all the strife and pain
a dove must endure
like the loss of your first clutch
after the windstorm
toppled your nest
or the time that horrible boy
shot at you with his BB gun
or the cooper’s hawk
who made your life miserable
and almost got you once
but didn’t
for which I am grateful
so you could leave behind
more of your grace and beauty
than a crumpled suit of bloody feathers.
THE CONTAINER STORE
A new store in the mall
promises containers
for every purpose.
Shelves upon shelves
of boxes, bins, and baskets,
tinted jars and shiny canisters
to store everything in our lives
and then some.
Such a clever concept—
makes me want to buy new stuff
just to fill those hungry containers.
Maybe someday
they will sell
just the right vessel
to store our thoughts
and emotions in safe
and accessible spaces.
For playful thoughts
tanks and bowls to display
like tropical fish
their gay frolics.
For darker notions
sturdy cages
of glass and steel
to hold them fast
while we study
their motions.
Don’t worry about losing
important memories
when we have file cases
of fine-grain oak
or mahogany
to store them securely
by subject and date
against dust, mold,
and the ravages of time.
To show off our finest
thoughts and feelings—
that first love perhaps
or the lost cause
we once fought for—
trophy cabinets
in the living room
when company comes.
For troublesome creatures
that gnaw and consume us—
hate, jealousy, and greed—
killing jars
in matching designer sets.
And for all the mournful memories
never to be forgotten
tasteful urns inscribed with verse
perfect for the mantel.
IF I LIVE TO 120
In memory of the great antipoet Nicanor Parra, 1914-2018
All I ask is honesty
Don’t tell me I look great
when you’ve seen better
on a cadaver
And please no gifts
No fitbits or trekking poles
Give me a break
And ditch the flowers
This ain’t no funeral
Don’t buy me a cake
especially one where
a woman jumps out
but I can’t remember
what to do with her
Perhaps a splash of wine
to wet this withered throat
And tell that guy in the mirror
to stop staring at me
Gene Twaronite is a Tucson poet and author of seven books, including two juvenile fantasy novels and two short story collections. His first collection of poetry Trash Picker on Mars was published in 2016 by Kelsay Books and was the winner of the 2017 New Mexico-Arizona Book Award for Arizona poetry. His second book of poems The Museum of Unwearable Shoes will be published in September 2018. Follow more of his writing at www.thetwaronitezone.com
=>”The Container Store” first apppeared in Trash Picker on Mars published by Kelsay Books.
=>”Cause of Death Unknown” first appeared in Poetry Spot published by Arizona Republic.
